{"id":116,"date":"2015-05-01T10:39:33","date_gmt":"2015-05-01T08:39:33","guid":{"rendered":"http:\/\/laostiaputapoetica.noblogs.org\/?p=116"},"modified":"2015-08-30T18:14:10","modified_gmt":"2015-08-30T16:14:10","slug":"las-montanas-de-la-locura-soliloquio-solitario","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/laostiaputapoetica.noblogs.org\/?p=116","title":{"rendered":"Las monta\u00f1as de la locura ( Soliloquio solitario )"},"content":{"rendered":"
\n
El Poeta es un pr\u00edncipe, gran se\u00f1or de las nubes,<\/em><\/span><\/strong>
\n cuya casa es el viento, que no teme al arquero;<\/em><\/span><\/strong>
\n desterrado en el suelo, entre el vil griter\u00edo,<\/em><\/span><\/strong>
\n sus dos alas gigantes no le dejan andar.<\/em><\/span><\/strong><\/h5>\n
Charles Baudelaire. El Albatros ( Las flores del mal )<\/em><\/span><\/strong><\/h5>\n<\/blockquote>\n

Las monta\u00f1as de la locura ( Soliloquio solitario )<\/span><\/em><\/h4>\n

Si me esperas en la escalera entre pl\u00e1ticas.<\/em>
\n escuchando historias que nunca se recitaron.<\/em>
\n No importa nada m\u00e1s, como el tiempo entre las letras.<\/em>
\n El mundo te olvid\u00f3 y te dej\u00f3 pasar,<\/em>
\n y dorm\u00edas entre libros ausentes de m\u00e1scaras que nunca guardaron.<\/em>
\n Diriges tus pasos, escaparates, observando.<\/em>
\n Guiando tu mon\u00f3logo, sordo, al viento baila.<\/em>
\n \u00bfQue so\u00f1ar\u00e1s?<\/em>
\n \u00bfQue los ni\u00f1os se equivocan mientras juegan a la pelota?<\/em>
\n \u00bfQue la primavera desaparece y las flores no florecen?<\/em>
\n \u00bfDe que hablar\u00e1s?<\/em><\/p>\n

Hablar, hablar, hablar y hablar<\/em>
\n pero callas y no me miras.<\/em>
\n Equidistante entre la maleza<\/em>
\n de tu triste jard\u00edn.<\/em>
\n Un poema que sale de una noche sin fin.<\/em>
\n Pl\u00e1ticas, pl\u00e1ticas, pl\u00e1ticas.<\/em><\/p>\n

Soliloquio amargo de ciegos y mudos.<\/em>
\n Entre las flores del mal que acechan-persisten<\/em>
\n Paseantes de la noche, taciturnos.<\/em>
\n Enemigos constantes de las leyes, insisten.<\/em><\/p>\n

Y el poeta cansado de tantos mon\u00f3logos<\/em>
\n paseante entre las sombras.<\/em>
\n Mira los ojos de la gitana,<\/em>
\n verdes, negros o azulados.<\/em>
\n Nunca se fija en la sombra.<\/em>
\n Ojos que le evaden de la abulia.<\/em>
\n Abulia, tedio, cansancio.<\/em><\/p>\n

Abandonar las monta\u00f1as de la locura<\/em>
\n y del laberinto que nunca vol\u00e9,<\/em>
\n es ahora una nota viva sin perd\u00f3n.<\/em>
\n Funeral<\/em>
\n L\u00e1nguidas visiones en l\u00fagubres entretelas<\/em>
\n de nichos llenos que jam\u00e1s vel\u00e9.<\/em><\/p>\n

Es la muerte de la poes\u00eda<\/em>
\n Arena seca de un terr\u00f3n,<\/em>
\n fotos de una imagen,<\/em>
\n mi funeral.<\/em>
\n Epitafio innecesario<\/em>
\n fue dibujar tus labios con mi boca,<\/em>
\n entre las flores del mal<\/em>
\n recorrer tus ojos con mi mirada,<\/em>
\n le petit mort<\/em>
\n y sentir tu piel con mi cuerpo.<\/em>
\n Soliloquio solitario<\/em><\/p>\n

Le petit mort<\/em>
\nser\u00e1 abandonar las monta\u00f1as de la locura.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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