Septiembre
No se que escribir
no viene a saludarme la inspiración.
Si escribo es para hacerlo sobre lo mismo de siempre.
Es Septiembre,
un mes de reencuentros para unos
y para otros un mes más,
donde nadie se va voluntariamente.
No se marchan las hormigas del hormiguero
sin que la reina decida emigrar
y aún así, antes morirán en el intento.
Es Septiembre y no se que escribir
estoy aburrido de tanto esperar
que la inspiración me salude
¿Acaso existe o es una ilusión?
¡Pues la espero!
A que me diga sobre lo que debo cantar.
Que me coree al oído
la tarara que mis dedos bailarán.
¿Existe la razón?¿Existe?
A mi hace tiempo que me quiso abandonar
y no me dejó, no se marchó.
¡Eso creo!
O quizás jamás existió,
fue solo una ilusión.
Pero no deja de ser Septiembre
y este año es caluroso
demasiado para los pobres
que tienen que trabajar con este calor.
Septiembre y el fin del verano
empiezan las depresiones y las ganas de morir.
A mi no me puedes, Septiembre.
A mi no me ganas, Septiembre.
Porque siempre me has gustado
siempre te quise como al que más.
¡Quizás hoy!