Poeta
Camino sin piedras inundan la noche
donde la luz del firmamento
no ofrece ningún reproche.
Rutina en la carretera
desatino sin parada
siempre hace pensar
destino, no tienes final.
Donde las trampas siempre emanan
ley de locos que se quieren mutilar.
Y el camino siempre promete perder
la alegría, el amor y el ánimo
al final de nuestro pequeño crecer.
Las flores, arboles, ruedas, los reproches
y la luz de un mendigo
tiene mucho o nada que ofrecer.
Los poetas saben que no beben rock and roll
pero crecen en una lucha motivada
entre los sonidos de un pequeño y dulce blues
donde tiene cabida cualquier vida cruzada.
Luces sin bohemia y amargo paladar
mueren entre bambalinas y el cielo azul.
Cuando los quieras encontrar
busca entre las flores
en la mirada de un niño
en las lágrimas del mar.
Cuando quieras saber
solo se poeta y vive los colores
las canas, la gente, la pasión
el desenfreno, el amor, la vida, beber
Madrid en primavera, la troupe, una canción
las noches, el día, la alegría, la movida, el saber.
Sobre todo el amor
y la pasión entre las sábanas
y tu y ella, los niños y lo demás
lo que la vida nos dio
y el tiempo nos robó.
Y el corazón, el jodido corazón
músculo corrompido
por labios en descomposición.
No le busques a esto un porque
sólo respira, siente y arroja lo que ves.
04 de Junio de 2016