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DESCALABRO
DESCALABRO
Corrompidos por el amor podrido
que intensifican los libertinos
en este mundo perdido
llamado traición.
Es el frío veneno que fluye por las venas
envenenados por nuestras retinas
y condenadas nuestras penas
y descomponiendo nuestras neuronas
destruyendo la vanidad dolorosa
del maldito ego, la puta frustración.
Tu lo llamas amor, pues para mi es la muerte.
Somos el resultado de su democracia
somos el triunfo de la partidocracia
seres fracasados, sin futuro, sin amor constante
sin tener entre las venas la gracia
que construye nuestra savia
olvidada la creatividad de nuestra infancia
que ahoga nuestra existencia.
Y ahora tu, estás ahí,
así que alegrate
que siempre estés distraido, delirante
y olvidado
que no encuentras la manera de escapar
y no quieres ver que todo lo hemos perdido
hasta el sentido de nuestra desilusión
y no reconoces que te escapas con la mente
y sabes lo que haces,
lo que haces es esconderte
y que te conformas con la fácil
porque somos seres cobardes
y no queremos ninguna complicación
de una existencia cobarde, sujetos sin ambición.
Y no quieres relacionarte con la puta gente
y saboreas el sabor de lo intenso
en las noches sin techo
que nutren nuestros sueños
de locos pasajeros, de flores sin florero
de luces sin sombras
de vivos y de muertos
del fracaso de nuestros aciertos
del desengaño de romper los cristales
del descalabro de nuestra imaginación.
27 de Diciembre de 2016
