¿Cuánto tardará el iris de tus ojos en migrar
de tu mirada perdida a un planeta mejor?
Sólo cuando me digas que iremos a un paso más lento que nuestros actos.
Pero cuando sólo queden rojas visiones en la cristalera de mi interior
y las banderas sean nubarrones en la lejanía del mar
seremos capaces de conquistar la libertad
y las trabajadoras serán dueñas de sus objetivos.
07 de Noviembre de 2017
Luis de laos
1337
Soy un poeta maldito
pájaro viejo y melancólico
que surca sin alas
el cielo de los sueños.
Soy un poeta de mierda
lobo sarnoso y enamoradizo
mi morada es el bosque
de los malditos.
Soy un poeta harapiento
un niño que perdió su alegría
y se nutre de sabiduría
retando valiente al viento.
Soy la prosa perdida
el verso que llora por tus besos
lobo que lame su herida
pájaro que rompe los cielos.
Soy un poeta de mierda
pájaro viejo y melancólico
(azul por dentro)
lobo sarnoso enamorado de la luna
el niño perdido que escribe versos.
24 de agosto de 2017
Luis de Laos.
1335
“El reloj pasa y los amigos se pierden
el susurro del tiempo es un mal enemigo
que canta las viejas heridas de un corazón marchito
y los viejos amigos vuelven si no los quieres olvidar.”
Lobo Sarnoso
Corazón marchito
Con dos copas de más aprendimos a volar
con dos copas de más aprendimos a soñar
con dos copas de más aprendimos a llorar
con dos copas de más aprendimos a olvidar
Se perdieron los viejos recuerdos
olvidamos las idas y venidas del Madrid añejo
de calles oscuras e historias de viejos bandoleros.
Las noches se fundieron en mil elementos
las estrellas fueron nuestras luces de contrabando
y cada luna llena fue un chivato en nuestras manos.
Llovía en nuestros zapatos y palabras vacías en nuestros labios
nuestras viejas batallas nunca fueron batallas
y de nuestros ojos vidriosos sólo brotaban lágrimas de cocodrilo.
Esas lágrimas eran saciadas
con el neón de un pelotazo de alcohol podrido
y no había mirada que nos alegrara
ni rubia que nos saciara
ni papel que nos librara de aquella vieja batalla
que perdimos cada noche que salimos sin vivir.
Nos perdimos en la noche en un Madrid podrido
jugamos al juego de los perdedores
y perdimos la vida por aparentar existir.
¡A pesar de todo mereció la pena!
22 de agosto de 2017
Luis de Laos
1326
Working Class
Vuestro presente es la suma de los factores del pasado
El futuro es vuestra constante
¡Ay!¡La alegría de vivir!¡Cómo la habéis olvidado!
Adaptarse también es vuestra muerte
Las fronteras, vuestra muralla mental.
La clase media es una entelequia,
una tragedia moderna
un espejismo en el horizonte.
El dinero vuestra pandemia,
un contrato vuestras cadenas.
Vuestra religión es el ego,
el Estado y sus gobiernos.
¡El patriotismo!
¡Ay, el patriotismo!
¡Cuánta estupidez en una sola palabra!
La libertad es vuestro pecado
La ley es vuestra prisión
El colegio, el instituto, la universidad vuestra doctrina.
La locura sin ser insurrecta,
¡Una absurda idea!
Los impuestos
La burocracia
Las drogas
El alcohol
El juego
El consumo
La apariencia
Las fiestas
La boda
los hijos
El bautizo
La comunión
El divorcio
El Machismo
los privilegios
¡Los privilegiados que nos esclavizan!
El tiempo
El trabajo
El salario.
La playa
¡Las Vacaciones!
¡Ah, las vacaciones!
¡Cómo pesan esas cadenas!
¡Y que bien sujetan!
El sindicato
El delegado
¡Las huelgas!¡Malditos privilegiados!
Los partidos y su corrupción.
La Jubilación
El desempleo.
El mundo no tiene barrotes
vuestra mente si.
¡Ah!¡Que pena de Working Class!
¡Se nos ha olvidado soñar, reír!¡Vivir!
Sois lo viejo disfrazado en la nueva clase trabajadora.
¿Clase media?
¿Y porqué no ser todo y nada a la vez?
¡Sin dominantes, ni dominadas!
¡Compañeras!¡Mamíferos!
¡Cómo gritó Lizanote!
12 de Agosto de 2017
Luis de Laos
A las rosas presas en un rosal
Rosa de mi rosal
rosal al que no pertenezco.
Vive rosa sin maldad
rosa roja del tiempo.
Luce y brilla el rosal
rosa roja que no siento.
Sobrevive y lucha en la ciudad
ciudad negra de oscuro pensamiento.
Rosa roja de ciudad
rosal en peligro por el viento,
echa raíces sin olvidar
que quiere romper los cimientos.
Rosa viva del rosal
que inspiras a un poeta muerto
sigues viva sin volar
y sueñas con el final del tiempo.
Rosa roja del rosal
rosa que le canta al viento
¡No somos lo que dicen,
somos lo que hacemos!
¡No quiero ser un perro guardián,
quiero ser un lobo que aúlla hambriento!
¡Soy rosa de un rosal
y dejaré que mis pétalos
vuelen salvajes al viento!
30 de Julio de 2017
Luis de Laos
Si, el Universo no ha cambiado
Si, el Universo no ha cambiado
en el iris de tus ojos de gato apaleado
por el paso del tiempo, por la movida en las calles
y en tu corazón el ciclo no ha pasado
donde el círculo no es cuadrado
y no tiene esquinas donde esconderte
mas, es el fiel reflejo de donde salieron las amapolas
que alimentan tu cabeza
e imita el sonido agudo
que emite la lluvia en agosto
cuando toca fondo tu destreza
y tropiezas con todas las personas
que se cruzan por tu cabeza
y sigues adelante, como si no existieran
apartando de tu mirada la certeza
que existe dentro de ti.
Si pudieras elegir entre vivir o seguir
elegirías la dulce y fácil caricia
que da la simpleza por sobrevivir,
grata tarea que atrae de esta oscuridad.
La no complicación de las idas y venidas
amiga dulce de vuestra querida ambigüedad
la fiel reproducción de una vida sin follón
la rutina de vivir y seguir,
la rutina de vivir sin sufrir.
Siempre acabo escribiendo este tipo de poemas
porque me urge tu atención
porque pido a gritos el cambio de tu abstracción
que ilumines y camines esta oscuridad
y que ante los obstáculos andes sin dilación
que tus ojos sean el faro de esta opacidad.
Que no te rindas, que no te pares
que seas la antorcha de esta soledad
que caminemos en revolución
que enciendas el cóctel molotov
que queme los pilares de esta sociedad
que nos una el miedo a vivir
y que nos empuje hacia adelante
que este mundo no es para cobardes
y que nadie nos imponga nuestra realidad
que lo que nos separe nos una
y que lo que nos una nos ayude a caminar.
Que la vida no es una fábula
y no existen los príncipes que te puedan liberar
Si, el universo en tus ojos puede cambiar.
Si, tus ojos son el universo de verdad.
Si, tus ojos son mi camino a andar
si, tus lágrimas serán las piedras de este mar
que me pueda encontrar y tropezar
si, nos volveremos a levantar.
05 de Agosto de 2016
932
El pájaro
A Bukowski y su pájaro
Una vez me visitó un pájaro
que volaba raso entre las plantas.
Pero mis flores están secas
y ese pájaro de vuelo raso
quiso robarlas,
con mis alas.
Ese pájaro,
de vuelo triste y melancólico,
acabó en una jaula
de barrotes invisibles
se auto encarceló
al volar mis plantas.
En su vuelo, bajo y raso,
conoció la tristeza
olvidó,
en el vuelo nocturno,
la belleza
y una lágrima recorrió su cara,
su hermosa cara
conoció la violencia,
saboreó la botella
y cayó en la pereza.
Alguna vez me visita un pájaro
un ave de mirada triste
que siempre vuela raso
buscando un jardín de rosas vivas.
Ahora no le acompaña nada
solo una botella en cada parada
las hormigas, las olvidadas, la noche,
los borrachos, las lágrimas
reposan en su cama.
A veces me visita un pájaro
y no me dice nada.
31 de Mayo de 2016
Soy un obrero cansado
Soy un obrero cansado
un trabajador encadenado
con unos grilletes dorados
mi libertad está limitada por un contrato
Tengo un coche
no, no lo tengo
pago ese coche con mi salario
vivo en una casa bajo un préstamo hipotecario
mi vida pertenece a un banco
un banco rescatado con mi salario
con el salario de miles de trabajadoras encadenadas
Y aún así, mi casa es de estos buitres
que vuelan buscando carroña
a la que devorar
buscan personas
a las que expulsar de sus hogares
por no pagar el préstamo
seres sin escrúpulos.
Son dueños de otras personas
miles de encadenadas trabajando para ellos
que defienden sus intereses
para pagar su préstamo hipotecario
pero a un porcentaje más bajo
y un salario más alto.
Capaces de vender a su familia
por unas cadenas menos pesadas
que les permita andar por las calles
más ligeramente
Pero no creo que sus cadenas sean menos pesadas
creo que su conciencia les oprime
les avergüenza, les corroe
y que no soportan su existencia
o esa es mi esperanza
Soy un obrero cansado
un trabajador encadenado
con un préstamo hipotecario.
30 de Mayo de 2016
891
Diapasón
Con el diapasón de las madrugadas
afinan el tono de la expresión
entonando el amargo en las gargantas.
En los restos del naufragio
arrastran muestras de desidia
donde el sabor del jugo es agrio
deslizándose por el desfiladero
de los colores acres de la perfidia.
Entonan la canción, enjuagan y limpian el corazón
razonan en los mil colores de la apariencia
sazonan los mil sabores de la opulencia
entonando con mil y un aromas la canción
y tras el programa destrozan la conciencia.
Suena, suena, suena la vida
canta, canta, llora la pérdida.
Y se levanta en armas la opulencia
atacando los quehaceres de la pobreza
eliminando todo rastro de confrontación
enturbiando el intelecto acompasado.
Carteles, votos, caras,
mensajes de confianza, seres electos,
preparándose para la mayor de las estafas
la mentira absorbe la conciencia
El Estado en plena efervescencia
Mensajes, ataques, sorpasso,
la economía, trabajo y el bienestar
mentiras y más mentiras
el asalto a los cielos
las urnas, la gente,
la calle, la mentira
Con el diapasón de las madrugadas
entre las sombras,
los restos del naufragio
son repartidos en proporciones justas
entre los vencedores sobre los náufragos.
19 de Mayo de 2016
Deja que sea el principio
Del Verbo y su Participio
Juntos con las olas
Bailaremos a todas horas
Y le pediremos al solecito
Que sigamos todos juntitos
Le cantaremos a nuestra amada
Y nos iremos de una patada
Selene se llama ella
Atormenta su belleza
Que luce como las estrellas
Juntos con las olas
Soñaremos con amapolas
Seguiremos aquel rito
De hacer de la vida un mito
Cantaremos con pereza
Cuentos y leyendas
Deja que sea el principio
Del Verbo y su Participio
Caminaremos este camino
Con los ojos sin vendas
Andaremos esta vida
Que tanto nos maravilla
Deja que sea el principio
Del Verbo y su Participo
Juntos con las olas
Bailaremos a todas horas
Le pediré al solecito
Que sigamos todos juntitos
Caminaremos este camino
Sin los ojos cerraditos
Y le diremos a Asmodeo
Que vamos nosotros primero
Que somos los guardianes
De cuentos y vendavales
Y le cantaremos a Mephisto
¡Nosotros somos más listos!
Juntos y en las olas
Nadaremos a todas horas
Deja que sea el principio
Deja que cantemos
Y deja que bailemos
Con el Verbo y su Participio
