Luis de Laos. Laostiaputa poética

Pies de barro

los olvidados

Su mirada imaginada y los pies de barro

ellos, calzados con la música de los esclavizados

cantaban con alegría

como si no hubiera un mañana.

Historia fabulada por ellos,

los olvidados

buscando el paraíso en su imaginario

para siempre y jamás

olvidan su propio caminar.

Sueñan con ciudades

de torres altas y ricos prados

será su paraíso imaginado

donde sus pies serán robados.

Exiliados del páramo buscan donde bailar

libres y lejos de las balas perdidas

y del canto de los liberados

para fabular con la libertad.

Siempre una bala o una ola del mar

tiene a quien morder

o a quien ahogar

en su vuelo asesino

en las olas del mar

canta la rabia entre lágrimas de dolor,

tras la pérdida, gritos y el corazón partido.

La muerte es para ellos,

los olvidados.

Nadie les recordará

y nadie les llorará.

16 de Octubre de 2016

Poema sobre un gato

Siempre quise volar como los pájaros

romper el cielo como un rayo

cortar el viento como los demás gatos en los tejados

y descansar entre tus brazos

Nunca lo pude lograr

solo atravesé tus ojos

pude besar tus labios

y me negaste

pude rozar tus párpados

y no pude tocarlos

quise sentir tu aliento

y te alejaste

desee cogerte con mis manos

pero te marchaste

Y me dejaste aquí sentado

bebiendo de una botella de vino

hasta caer borracho

borracho por tu abandono

Una nota rota de un piano

rompió mis alas

alas de libertad y grandeza

Una rosa entre mis manos

pudo sentir como me atrapabas

Y querer

sentir como es la brisa

sentir como me besas

sentir como me abrazas

ser una ventisca entre tus labios

A cada segundo que pasa

siento la eternidad de nuestras vidas

y la infinita pasividad del tiempo

ante nuestras figuras separándose

lentamente, lentamente

entre lágrimas.

Nunca pude ver tu felicidad

nunca me la mostraste

no me dejaste bailar con ella

no me dejaste volar por ella

Y desde el tejado de mi tristeza

te saludo mi Selene

recuerda que mis ojos brillan por ti

y que a cada amanecer, a tu partida, a tu abandono

mi lamento, mi sollozo, mi tristeza

es por ti

por verte marchar

por marcharte una vez más

una mañana más

otro día que pasará

otro amanecer perdido

otro gato con un corazón roto

El 12M nos vemos en las calles

Poema inspirado en la manifestación aniversario 12M15M

Y me dicen que exprese en la calle.
Y mi expresión es el silencio, el silencio de la indignación.
Es un grito mudo frente a las injusticias,
silencio frente a la barbarie, 
silencio frente al capitalismo que nos oprime,
silencio frente a los desahucios,
silencio frente a las redadas ilegales.
Silencio que no impide que me exprese actuando en la calle.
Contra la barbarie,
contra el capitalismo,
contra los desahucios,
contra las redadas ilegales,
contra el sistema.

¡El 12M nos vemos en las calles!

05 de Mayo de 2012

Locos bailarines

(En un mundo cobarde)

Razones invisibles que brotan sin consuelo

en el niño que no para de jugar en el suelo

sobre piedras que tropiezan con chanclas perdidas

por el vino amargo que brota de su mirada herida

Razones que conducen a sueños endulzados

de aquellas noches de pesadillas olvidadas

Dejad que los locos bailen sobre un mundo cobarde

¡Esos locos maravillosos!

nadie podrá llamarlos cobardes

ni que vuestro baile es imposible

y que solo es un sueño utópico

vuestro sueño es la pesadilla de los danzantes

por no querer ser parte de su sol excitante

pero abrasador

no podrán echarles de noches pasantes y radiantes

que son liberadoras

porque no quieren posar los pies en vuestras calles

no les afecta lo que digan ni lo que callen

es que su luz nos deja ciegos

luz reveladora

de ojos radiantes que derrotan nuestros miedos

ya no importa que los miren, griten y señalen

no les asusta vuestros ojos cobardes

Mira como avanzan,

escucha su paso firme derrumbando el suelo

sin marcha atrás

derrotando los muros de la inconsciencia y el delirio

Son los locos sin tierra

que avanzan libres, bailando, soñando, sin miedo

que despiertan las pasiones de los sueños alocados

sin miedo siguen bailando hasta que todo acabe

hasta que las torres se derrumben y caigan las viejas pasiones

Idiota,

no vale la pena mirar atrás

sigue con tu baile, sigue y no pares,

no pares de bailar y soñar.

04 de Diciembre de 2015

Tierra maldita,
tierra de hambre y miserias.
La tierra clama: 
¡No soy de nadie… soy libre!
Ramón J. Sender

TIERRA

Tierra maldita

Tierra de sangre

Tierra que arde

Tierra marchita

Tierra de hambre

Tierra desangrada

La Pachamama devorada

Tierra que desfalleces

Madre tierra que gritas

Ya no caen tus lágrimas sobre las flores

las infectaron con herbicidas,

pesticidas y otros contaminantes

devoraron tus frutos

controlan tu simiente

deforestan tus bosques

Tierra que clamas justicia

Tierra que suplicas clemencia

Tierra devastadora

que emerge de las cenizas

Tierra rebelde

Tierra que no desfallece

Tierra que sobrevive

Tierra de hambre

Tierra de sangre

Tierra regeneradora

Madre Tierra

Madre Tierra seca mis lágrimas

con tus verdes campos

tu corazón roto muestra cautelosa

tu triste destino

Corazón lleno de fragilidad

solo entre tus flores puedo volar

simiente triste en cautividad

con tus cantos al alba quiero soñar

27 de Diciembre de 2015

CIUDAD NOCTURNA

Cuando camines por sus calles
recuerda que siempre estaré esperándote
en el límite del bien y del mal.

– Ciudad –

Ciudad de luces nocturnas
donde las sombras se reflejan
en las miradas inertes de seres
que así expresan.
Las cabezas clausuradas
descansan
en habitaciones contaminadas,
donde los electores se conectan
envenenándose
desde las sombras.
Y las elegidas cobran su parte,
creyéndose por siempre divas danzantes
de barras americanas.
La ciudad nocturna nunca descansa,
donde la basura refleja el continuo desgaste
y muestra la sinrazón de sus habitantes
y la dejadez corrupta de sus gobernantes.
La ciudad,
rodeada por caminos de alquitrán y luces de neón,
desierta de humanidad
desde la noche y con el bullicio de sus habitantes nocturnos
viaja hacia la mañana.
Los ancianos,
cansados de gestionar las obras del barrio,
duermen en su bendita locura.
Las ancianas,
preocupadas por los Quehaceres familiares,
reposan en su humilde cordura.
Sirenas que suenan cercanas en la lejanía.
Madres preocupadas e hijos aventureros.
Coches sonoros que viajan a ninguna parte.
Seres que vacían sus neuronas
creyéndose musicólogos del arte.
Contemporáneos del vicio,
mentes que se envenenan insaciables.
¡Nadie lucha ni un ápice contra su propia vanidad!
Centuriones monótonos que vigilan incansables.
Seres violentos que dormitan en cualquier parte,
seres horribles, insaciables.
Noches de sueños y bailes mortales.
Señales de la Rosa de los vientos que recita al anochecer
hasta vomitar un verso sobre el amanecer.
¡Nadie muerde la sonrisa de una niña!
Al caminar,
en la ciudad nocturna,
jóvenes hambrientos buscan musas de alquitrán,
para no amar jamás con un corazón destrozado.
Ratas que roen los cables del desengaño
y escupen racimos de violentas señales de miedo.
Frío es el fantasma que guía sus pasos.

Donde los mendigos no sueñan con tu mirada,
sino que aletean con el espíritu del vino barato.
Embriagándose hasta caer
y reventar por las pesadillas de su propia paranoia.
Sombríos espectros acompañan su delirio.

—

– Dj´s –

Personajes extraños orquestan la noche.
Son falsos misioneros,
liberadores de la rutina diurna,
ofrecen un extraño Paraíso de esparcimiento y desahogo.
En los Elíseos danzantes suena con bravura The Age of Love
Orquestada por un fanático del boogie,
dirigiendo las masas de su interior en un baile de zombies,
adictos filarmónicos del swing.
Afuera penitentes esperando que San Pedro les ceda el paso
abriéndoles las puertas del Paraíso nocturno.
Lúgubres impacientes capaces de pagar un alto parné
por jugar al juego de los elegidos.
Gentes que aspiran a ser algo más
y piensan que su tiempo nunca se va a pasar
mientras sean recordados,
seres ilusos, inconscientes de su propia inexistencia.
—
Y la vida continúa en la ciudad nocturna,
mientras una vieja punk,
perra vieja, perra que aúlla un blues
escucha con nostalgia cerebros destruidos
en una casa okupada en llamas.
Y su mirada perdida por la morriña de la vejez
entona viejos himnos de lucha.
¡Nunca quisimos cambiar!
¡Siempre seremos tu antihéroe!
Grita entre sombras y sueña a la salida
de los muros de hormigón.
Dulces sueños revolucionarios,
mientras pega carteles asamblearios.
De gritos desesperados contra la opresión.
“Aunque mis lágrimas estén vacías
con ellas sobre nuestro camino puedo continuar”
Queremos una tierra sin banderas,
ni límites, ni fronteras
sin oprimidos, ni hambrientos
que los opresores dejen de pisar.
Y no descansaremos hasta poderlo ver.
—

– Acaba la noche –

Un viejo skater, con nostalgia,
desaparece de las miradas
de jóvenes que rompen el baile
al ritmo de eléctrico hiphop.
Amanece en la ciudad y un viejo bluesman
sacia su sed con un solo de guitarra
coreado por migrantes incas que le cantan a la Pachamama.

Una joven vuelve al regazo de sus ancianos
esperándola la cena como desayuno.
Un borracho descansa en un banco,
arropado por su propio vómito.
Duerme la borrachera junto a un perro abandonado
que sacia su sed.
Amantes de pago, se aman apasionadamente
entre las sombras de unos arbustos
bajo la protección y permiso del parque nocturno.
—

– El amanecer –

Y cuando el sol sale y la luna descansa
Lorca recitará a Marea,
sobre una ciudad de gitanos
que cien gitanos corean.
Un poema escrito en cera
que desaparece al compás
de los cánticos que lo velan,
de bailes y sonetos que suenan desenfrenados.
Sueñan juntos con ruidos de calaveras,
calambucos todos juntos
de las ruinosa ciudadela
que mueren en las alacenas.
Las sirenas de la lejanía se acercan.
Ojos tristes, miradas de pena,
el cuerpo ya no yace sobre la arena.
Sino que deshace la hiedra.
Malas hierbas, hierbas grises,
hiedra que quema.
Niños que entonarán cánticos de verbena
como los gitanos de Lorca canturrean
un poema que se consume en una vela.
Sobre la conquista de Manhattan,
hay niñas gitanas que la recitan y tararean
cantando coplas, coplas vivas
de rebeldía, memoria y rabia.
Brujas clandestinas que gritan
¡Ni una menos!
Perras viejas que mutilan al príncipe del Paraíso
conjurando el Hechizo de Wicht.
Noche tras noche
la ciudad sin sueño vuela entre los rincones
despidiéndose de las ancianas
que yacen entre las sábanas
dormitando hasta el alba de un nuevo día.

Siempre te esperaré
a este lado de la carretera

Luces y sombras entre las flores

Luces y sombras entre las flores, quisiera que tu vieras
sentir tus dedos en mi piel recorriendo mi cuerpo,
sentir tu cuerpo.
Fuente de inspiración en un mundo sin razón
Flores secas en un simple corazón
Rosas negras arañan mi piel
……y rozar el viento
Luces y sombras entre las flores
En tu brazo derecho
llevas tatuado la doble cara de la razón
……y rozar el viento
……y contar un cuento
fuente de inspiración son las flores secas,
para toda ocasión.
flores negras en tu dulce corazón
sin razón, no hay pasión
No hay amor
Doble vertiente ¡Es indecente!
Nubes negras lloran tu ausencia,
frente a un espejo quebrado
tu mirada es el fiel reflejo de este mundo abrupto.
Triste melodía canta el ruiseñor.
Mas sombras que luces entre las flores.
Mas que risas, llantos.
Los niños en la noche lloran.
Sentir tu cuerpo entre mis brazos.
Sollozos cuando canto.
Sentir tu pelo en mis manos.
Lágrimas sobre tus ojos diseñadas por el canta-autor.
Sentir tu llanto.
……y rozar el viento
……y contar un cuento.

TROVADOR

El trovador que te acerca a la palabra.
El soñador que te muestra la impaciencia,
abre tu mente a golpes de pincel.
Ocupando tus sueños en una noche de invierno.
Rescatando el carácter de lo humano,
cantando al son de las golondrinas.
En una fría mañana de verano.
Rompiendo los muros de la inconsciencia,
usando la palabra como cincel.
Y llevándote al mundo de la Utopía,
en un delirio de fábula.
Sirviéndose de la inteligencia colectiva
para librarte de las cadenas.
El fin de un juglar que anhela la canción.
Risueño por tu sonrisa,
será feliz hasta el ocaso de su corta vida.

ASL 2013

21 de Febrero de 2013

¡Nadie dispara a Santa Claus!

Y se fue sin sonreir,
esos verdes ojos y cara desgastada
que la noche marchitaba todas las lunas de domingo.
Cruzó la calle sin girar la cabeza
y nunca dijo adiós,
ni siquiera hasta pronto.
No supe si se marchó siendo féliz,
o si quiso no mirar atrás
por la simple razón de no pensar en ello más.
Llegué a estar astiado,
soñando con su reclamo
y con mil preguntas sin respuesta.
Y me despedí de ella,
desde mi agonía.

En aquel acto destructivo
pudo entregar su corazón en llamas.
Fue un hecho de auto-afirmación.

¡Nadie dispara a Santa Claus!

Salvo un valiente
bajo el consenso de los hombres y mujeres libres.
Lo nombraron propaganda por el hecho,
en esa casa de la Gran Vía,
bajo el sueño esperanzador de la masa alienada.
Saludando y vitoreando,
bajo el influjo de la ilusión programada.
Nadie ofrece su corazón a la muerte
si no es bajo el influjo de la esperanza del amor.
Pudo entregar su corazón en llamas
pero disparó a Santa Claus.

Y se marchó,
eso hizo.
Cruzó la carretera, giró dirección sur
y la perdí de vista.

Nunca supe el porque de su enfado
y me dejó solo con mi abstracción.
Dibujando un cuadro en mis pensamientos
con la figura inerte del fusilado.
Su sangre inmóvil deslizándose por la tela.
Y su colgante, con la figura de la fugitiva,
arrancado de su cuello.
Solo su recuerdo,
una cosa de aquel día.

¡Nadie dispara a Santa Claus sin su permiso!

ASAMBLEA

Los niños no entienden de fronteras ni de razas,
juegan juntos y comparten sonrisas.
Mientras un perro toma la sombra al calor de la asamblea,
mentes abiertas piensan y se comunican.
Ola de ideas que llegan a un todo,
intentando cambiar el mundo.
Los niños no entienden de colores ni banderas,
sueñan juntos y comparten alegrías.
Durante el calor de la asamblea, las mentes libres,
piensan, comparten, confluyen y deciden juntas.

….

– Los niños no entienden de fronteras y razas.
Al calor de la asamblea, las mentes libres,
piensan, se comunican, confluyen y deciden juntas.-