Poema


Algo irracional

 

Millares de minúsculas caricias

que puedes sentirlas en tus viejas manos.

Simiente de una noche de verano

en el jardín de las delicias.

Lo puedes sentir cada mañana

el abrazo fraternal de un mundo sin dioses,

ánimas que danzan sin música

buscando un poco de distancia entre las flores,

es algo que las hace sentir vivas.

¿Puedes sentirlo otra vez?

Es algo irracional y fraudulento,

una canción moderna

donde los huesos se parten con el roce de los pétalos

de aquellos ojos cristalinos.

Los niños son divinidades frágiles

sin cielo en la tierra

juegan al suicidio colectivo de padres y madres,

maduran el ego frente a la muerte.

¿Qué les persigue a cada momento perdido en el mar de la inocencia?

¡Nada!¡Sólo la soledad del viaje!

¿Tú crees que puedes sentirlo?

Si, puedes sentir algo irracional.

Agosto 2017

Luis de Laos.

 

 

La aparición de un nuevo día

representa la escalada existencial

de nuestra vida en el planeta.

El sol sale por levante, visita tu ventana y te saluda.

Con tu mejor sonrisa, o tu cabreo más sonoro,

le devuelves el saludo.

El sol, que es un poderoso caminante,

comienza su recorrido hacia poniente

y ofrece luz y calor que nos mantiene en vida.

¡Jamás podrás negar que su existencia es fundamental para tu felicidad!

Un día lluvioso no es igual que un día soleado,

aunque la lluvia es mensajera de vida,

en su justa medida.

El sol, maravilloso y poderoso astro;

junto con la lluvia, maravillosa y poderosa también;

ayuda a las plantas a brotar sobre la tierra

y crear ese maravilloso jardín que son los bosques,

selvas, campos, huertas, etc.

¿Y el viento?

¡Que gran músico, maravilloso y poderoso!

Agitando los árboles, ventanas, prados

y creando sonoras melodías

cada vez que se agita.

Y alrededor de la tierra hay todo tipo de animales,

con sus sentimientos y ganas de vivir.

¿Acaso la mirada de un perro no es bella?

¿O los ojos de un gato en un tejado no irradian lo bello de la existencia?

¿O un ratón corriendo escurridizo por el suelo no es bello?

¿O un Ñu corriendo por la sabana?

¿Una ballena cantando en el océano?

¿Un lobo aullando a la luna?

¿Y un conejo asustadizo en los prados?

¿O unas leonas cazando?

¿Las abejas recolectando polen?

¿Y las aves al vuelo?

¡Eso si es belleza!

¿O la lágrima que se derrama por la pérdida de un ser querido

no es la mejor prueba de nuestra más bella existencia?

¡Que bello es el amor!

¡Vaya prueba!

¡Que bello es vivir!

¡Que bello es morir!

¡Que bello eres tú!

¿Acaso ver crecer una flor en un jardín

y ver cómo ofrecen sus colores a tus ojos

no es la mejor prueba de belleza?

¿O ver anochecer y contemplar el firmamento luminoso,

no es una prueba de vida?

Para mí eso vale,

otras necesitan más.

Pero yo sólo necesito esto

¡Tan poquito y tan potente!

Levantarme por la mañana, saludar al sol

y contemplar la vida a mi alrededor.

¡Nada más!

29 de agosto de 2017

Luis de Laos.

Soy un poeta maldito

pájaro viejo y melancólico

que surca sin alas

el cielo de los sueños.

Soy un poeta de mierda

lobo sarnoso y enamoradizo

mi morada es el bosque

de los malditos.

Soy un poeta harapiento

un niño que perdió su alegría

y se nutre de sabiduría

retando valiente al viento.

Soy la prosa perdida

el verso que llora por tus besos

lobo que lame su herida

pájaro que rompe los cielos.

Soy un poeta de mierda

pájaro viejo y melancólico

(azul por dentro)

lobo sarnoso enamorado de la luna

el niño perdido que escribe versos.

 

24 de agosto de 2017

Luis de Laos.

 

“El reloj pasa y los amigos se pierden

el susurro del tiempo es un mal enemigo

que canta las viejas heridas de un corazón marchito

y los viejos amigos vuelven si no los quieres olvidar.”

Lobo Sarnoso

Corazón marchito

Con dos copas de más aprendimos a volar

con dos copas de más aprendimos a soñar

con dos copas de más aprendimos a llorar

con dos copas de más aprendimos a olvidar

Se perdieron los viejos recuerdos

olvidamos las idas y venidas del Madrid añejo

de calles oscuras e historias de viejos bandoleros.

Las noches se fundieron en mil elementos

las estrellas fueron nuestras luces de contrabando

y cada luna llena fue un chivato en nuestras manos.

Llovía en nuestros zapatos y palabras vacías en nuestros labios

nuestras viejas batallas nunca fueron batallas

y de nuestros ojos vidriosos sólo brotaban lágrimas de cocodrilo.

Esas lágrimas eran saciadas

con el neón de un pelotazo de alcohol podrido

y no había mirada que nos alegrara

ni rubia que nos saciara

ni papel que nos librara de aquella vieja batalla

que perdimos cada noche que salimos sin vivir.

Nos perdimos en la noche en un Madrid podrido

jugamos al juego de los perdedores

y perdimos la vida por aparentar existir.

 

¡A pesar de todo mereció la pena!

22 de agosto de 2017

Luis de Laos

Working Class

Vuestro presente es la suma de los factores del pasado
El futuro es vuestra constante
¡Ay!¡La alegría de vivir!¡Cómo la habéis olvidado!
Adaptarse también es vuestra muerte
Las fronteras, vuestra muralla mental.
La clase media es una entelequia,
una tragedia moderna
un espejismo en el horizonte.
El dinero vuestra pandemia,
un contrato vuestras cadenas.
Vuestra religión es el ego,
el Estado y sus gobiernos.
¡El patriotismo!
¡Ay, el patriotismo!
¡Cuánta estupidez en una sola palabra!
La libertad es vuestro pecado
La ley es vuestra prisión
El colegio, el instituto, la universidad vuestra doctrina.
La locura sin ser insurrecta,
¡Una absurda idea!
Los impuestos
La burocracia
Las drogas
El alcohol
El juego
El consumo
La apariencia
Las fiestas
La boda
los hijos
El bautizo
La comunión
El divorcio
El Machismo
los privilegios
¡Los privilegiados que nos esclavizan!
El tiempo
El trabajo
El salario.
La playa
¡Las Vacaciones!
¡Ah, las vacaciones!
¡Cómo pesan esas cadenas!
¡Y que bien sujetan!
El sindicato
El delegado
¡Las huelgas!¡Malditos privilegiados!
Los partidos y su corrupción.
La Jubilación
El desempleo.
El mundo no tiene barrotes
vuestra mente si.
¡Ah!¡Que pena de Working Class!
¡Se nos ha olvidado soñar, reír!¡Vivir!
Sois lo viejo disfrazado en la nueva clase trabajadora.
¿Clase media?
¿Y porqué no ser todo y nada a la vez?
¡Sin dominantes, ni dominadas!
¡Compañeras!¡Mamíferos!
¡Cómo gritó Lizanote!

12 de Agosto de 2017
Luis de Laos

La noche no volvió a tener tu mirada

¿Es por mi, es por ti o es por todo?
¿Es porque estoy anulado?
¿Es porque así lo quiso un Dios menor?
¿Es por amor o es para sufrir dolor?
¿Es un te quise pero no,
o es un doloroso para siempre?
¿Es por mi o por tu insensata locura?
¿Es porque si, o es que quizás no sucedió?
¿Es por ti o por el dolor de un corazón errático?
¡No lo se!
Pero se que la noche no volvió a tener tu mirada
y mi corazón florido no supo llorar.

07 de Agosto de 2017
Luis de Laos

Los manteros huyen del madero

Paseo por la Gran Vía de Madrid

y mil idiomas turistean por aquí.

No se oye ni una palabra de esperanto,

ni si quiera lo hablo yo conmigo mismo

y ya se me ha olvidado.

Los manteros huyen del madero.

Los vagabundos sentados al sol

esperan a que algún ingenuo turista los dé una moneda

mientras acarician al perro que los acompaña.

En Montera unos policías rodean a uno mientras una joven conversa con él

y observa al perro que hay a su lado.

Parece que el cachorro está drogado.

Unas chonis palmean en la estación de tren al ritmo de trap.

Se colocan el pelo mientras cantan y palmean, llaman la atención.

Dos chicas se acarician con la dulzura del amor, se besan.

La Gran Vía está tan abarrotada de personas que apenas se distinguen las tiendas.

Si aquel reyezuelo que ordenó construirla viese como de transformada está,

obligaría a sus parientes a abdicar e instauraría la república.

Pero nada cambiaría con una república y con la continuidad del Estado.

Los manteros huyen del madero.

Pelos multicolores esperan al tren, el rosa es el predominante.

Hay uno verde, pero es un viejo que no le quita ojo a una joven.

Esperan la llegada del tren, se hace larga

y los ojos se funden con las pantallas del teléfono.

El cerebro hace tiempo se fundió.

Una mujer trans se acicala el pelo,

un borracho duerme la mona.

Un joven no le quita ojo a la mujer

y yo vuelvo a mi casa.

Los manteros huyen del madero.

05 de Agosto de 2017.

Luis de Laos.

 

Cuando todos nos marchemos

 

Cuando todos nos marchemos de este barrio

quedará la música de nuestros labios,

aunque no quede nadie que la quiera cantar.

Estará en el canto del pájaro,

en el silencio de la noche,

en el silbido del viento.

Quedará en el agitar de las ramas,

en la tormenta tropical,

en el galope del caballo,

en el aullido del lobo

y en las flores de la ciudad.

Y cuando no queden poemas que recitar

nos quedará el canto del mirlo

o de las gotas de lluvia rebotando

sobre el ventanal de tu camastro.

Cuando todos nos hayamos ido,

quedará el canto del petirrojo

en el azul del cielo lejano,

en los bosques, en los campos

y en el sonido de su corazón eléctrico.

Cuando todos nos marchemos de este barrio,

sonará el canto del ruiseñor

volará libre a cielo abierto

y cantará cada mañana en un eterno abril.

Cuando ya nadie cante a la mañana,

quedará el sonido del canto del jilguero

único campero que canta libre

y muere si cae prisionero.

 

¡Cómo yo! ¡Que muero por vivir!

Que me siento preso en este mundo servil

por eso canto un cante libertario

y vuelo libre como los pájaros

buscando cómo liberarnos y salir de aquí.

Cuando todos nos hallamos marchado,

quedarán el mirlo, el ruiseñor y el petirrojo,

con su cante apasionado,

volando sobre los campos

o cantando libres en cualquier jardín abandonado

 

 

05 de agosto de 2017

Luis de Laos

 

Incendio forestal

Verín, Yeste, Alto de Buey o cualquier lugar

El bosque va quemando, quemando su rostro

y el olvido va dejando, dejando atrás su estrella.

Hay cadáveres sin descomponer en la retina,

cadáveres que descansan bajo el polvo.

Bajo los restos está el naufragio,

bajo la tristeza, crece el problema.

Bajo la agonía muere la tierra.

La locura no tiene conciencia,

conciencia perdida por la estulticia

y la acción directa contra el fuego,

allá,

en la Serranía.

Las brigadas están luchando contra las llamas,

dejan su piel y las fuerzas.

En los rescoldos, la barbaridad.

Se queman las lágrimas por la tierra.

El tigre avanza en la lejanía

comiéndose la “Musa Verde” y la alegría,

mordiendo con aliento de fuego la Serranía.

Va talando cada árbol su cordura,

ha enterrado cada árbol su memoria.

El fuego devora el bosque encantado,

los rostros gastados y el viejo linaje.

El bosque va talando, talando su rostro

y el árbol putrefacto va dejando su huella.

Va quemando, quemando cada árbol,

va quemando su existencia.

Extendiéndose cada llama,

en cada lágrima,

en la noche,

al amanecer,

al Alba.

El abandono y la muerte de esta tierra mía.

El bosque se va quemando,

quemando por el abandono.

El abandono lo va quemando todo,

quemando por avaricia.

La avaricia va avanzando, arrasando,

quemando esta tierra mía.

Y la tierra va muriendo,

se va quemando cada día.

04 de Agosto de 2017

Luis de Laos.

Bellos pardos

Bellos pardos lucen cada mañana

iluminan con la luz de una supernova.

Bellos pardos lucen esta galaxia,

Orión envidia mi almohada.

Bellos pardos me besan en la madrugada,

bellos pardos que mi corazón roban.

Arranca de mi tu mirada

porque me quedo ciego si no me abrazas.

04 de Agosto de 2017

Luis de Laos

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